Esto ya me supera, definitivamente. No lo puedo creer: Hasta las personas con deficiencias mentales -tan hermosas, sinceras y sonrientes- tienen más guita que yo. ¡No puede ser! ¿Cómo carajo puedo reponerme a ello? Haga lo que haga, siempre seré la extraña clase de pobre que soy... No pudiendo darme ningún gusto, salvo el escabio y los puchos. Trabajando en lugares, para mí, grandiosos, donde puedo fundir la vocación, el placer y la necesidad; exceptuando que trabajo diez horas diarias y un día en el fin de semana. Cuando tengo tiempo libre, todo el mundo cierra y no me queda otra que caminar por las calles casi desiertas o volver, una vez más, a casa. Y hacer lo de costumbre: Nada. Esperar que las horas se sucedan rápidamente y volver a empezar la semana. ¡Jamás me había pasado de llegar a detestar una noche de sábado!
La gente tiene su maravillosa vida allá afuera, del otro lado del vidrio en la pecera donde me siento feliz de estar. Esa gente, casi toda la gente que veo, camina con soltura, con ropas impecables, limpias, sin tiempo a ningún desgaste en los codos, las rodillas. ¡Ni qué hablar de axilas tan impolutas!
Diez años atrás pensaba con rabia y odio que pronto, algún día, tendría que cambiar mi puta mala suerte. Hoy, flaco, la tomo como viene: Callado, comiéndome las lágrimas que no me voy a permitir derramar, y laburando. Poniendo el lomo, incansablemente, hasta fenecer... No sé hacer otra cosa que eso: Trabajar. Los gustos, esos que todos te dicen que uno debe dárselos en vida, llegarán cuando yo sea libre, por fin libre... Apenas una espiga de trigo remeciéndose en el viento. Y punto.
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