LA REPUBLICA INDEPENDIENTE DE BURZACO

La famosísima y escondida estación de Burzaco es de ladrillo rojo, gastado por los años, y está cubierta de cemento. De uno y otro lado de las vías están las terminales de bondis que llegan a allí desde Claypole, Solano, Varela, Barrio Esther, Ministro Rivadavia; y que siguen camino hacia Adrogué, Lomas de Zamora, Camino Negro, Constitución, Correo Central y hasta Haedo.

Esta ciudad es un nervio migratorio díficil de embellecer estéticamente; pero que no deja de ser y rebalsar belleza.

Aquí el Sol se ve y se siente a los golpes y sin horizontes que le detengan, y el aire y el viento radícan, placenteros, en nuestra piel.

Acá no hay trabajo, pero eso no es importante. Argentina es primero el Campo y luego el Puerto. Nada más... Y los hombres y las mujeres de por aquí, entonces,se levantan tempranísimo y sin problemas porque lo saben, aunque jamás lo digan. Y viajan... Viajan veinte, treinta y hasta cincuenta kilómetros alejándose de sus hogares y sus familias por doce o quince horas diraras, para volver a los amados, a los queridos, con el pan y los regalos -bagatelas dulces e imperecedereas de tren General Roca- bajo el brazo.

Hace apenas un mes, yo estuve en Valpo. Allá leí una pintada en una pared que pertenece a una canción de Los Jaivas. Dice: "Este puerto amarra como el hambre. No se puede vivir sin conocer Valparaíso". Y esa es la pura verdad. Como lo es la verdad de este lugar, la República Independiente de Burzaco, que no se cansa jamás porque es un expansivo hormiguero de gente que no ceja en buscarse a sí misma. Aquí la máxima de la filosofía es una cuestión inconsientemente permanente. Siempre vamos, siempre buscamos, siempre preguntamos y no nos contentamos con ninguna respuesta, porque siempre existe una respuesta más que buscar.

En esta ciudad, sólo recordada por los que viven en ella y por los que la atraviezan diariamente, se vive y se está en un contínuo progreso sin miramientos a ningún futuro: Acá, uno, se nomadiza. Y esa es la ciencia secreta de este barrio humildísimo que se encabrita cuando le llaman ciudad... Es así, no tengo dudas, porque casi nadie nos entiende -y el que nos entiende, se enamora y pasa a pertenecer sin razón-, y mejor así: Nosotros no lo queremos. Porque cuando a una ciudad se la entiende y se la nombra como tal, vaya uno a saber por qué, ella comienza por despertar el ambicioso interés de los ajenos poderosos que sólo se acercan para construír, modernizar e impersonalizar cualquier lugar a dónde lleguen; a un lugar como este, cuya identidad inexplicable sólo radica y se comprende en su mismo nombre: Burzaco.

Adrogué es el pueblo aledaño y vecino, y ya se perdió. Fuimos pocos lo que lo conocimos como realmente fue: Histórico y poscolonial. Eso se perdió para siempre. Hoy es, rotundamente, la factica utopía cementada de los ricachones del Norte, que buscaron la tranquilidad que brinda la ingénua palabra "seguridad".

Adrogué se cementó con un cemento fifí, lujoso y excluidor, y se edificó como la perfecta representación de los inseguros: Ella es una cárcel lujosa, levantada panópticamente para que allí pueda vivir la "gente como uno".

Por suerte, amigo, aquí no podría suceder lo mismo. Burzaco no soportaría ese tipo de intervención, pues aquí somos todos perros en libertad. Perros que muerden y aman sin lógica aparente y no damos la posibilidad a ninguno de que se nos amaestre.

Esta ciudad, este barrio, y lo digo sinceramente, es una jauría de perros y lobos y, tambíen, esas hormigas quiroguianas llamadas "Corrección": Corregimos al que nos intente cambiar, vender, capar, destruir.

Escribo en el mejor bar de la República, el de color verde, y esto no es una idealización, en lo absoluto. Sólo que dejo este bello y fabril terruño, mi propio Aleph visionario y cosmopolita... Me voy de aquí. Y esto es algo que siempre vi, sentí y viví, pero que jamás necesité reconocerlo.

Ahora es hora de hacerlo.